Как-то мне совсем плохо. А надо выходить в мир и махать там...помпонами. Что все хорошо, хотя бы потому, что есть те, кому гораздо хуже. Что у меня лопался пукан оттого, что я был бос. А потом безногого встретил. И в Африке дети голодают.
Но правда в том, что таков человек - если тебе хуево, то ты ни о ком, кому сейчас хуже, не вспомнишь.
Если ты не святой.
А они, в смысле, святые-то - где-то, может, и живут, да только не в твоем квартале. И срут бабочками. И радугой. Нам просто не рассказывают. И бульонные кубики на самом деле - параллелепипеды.

Порой мне кажется, что меня разорвет нахрен. От всего. От того, что происходит вокруг, а я ничего не могу изменить. Тема "маленького человека" обдрочена до кровавых мозолей еще в школе. Потом вспоминаю, что я ничего не могу чувствовать. Хотела бы, а не могу. Кроме одного - я УГ в десятой степени. Лист бумаги больше семи раз не согнешь. Могу корежиться в любую сторону без ущерба. У меня нет гордости - последнего прибежища слабых. У меня нет ничего. И при этом - я не сломаюсь никогда. И проживу еще столько, что на финальный ДР надо будет заказать торт с тележное колесо, чтобы воткнуть в него все свечки.